Sul dorato campo di grano,
i pensieri sognano,
pioggia di ricchi semi,
pioggia senza problemi,
di spighe che cresceranno,
al sole matureranno
e non lo sanno,
per le tante bocche da sfamare,
per tanti corpi da allevare.
Cresceranno gli uomini,
con il pane quotidiano,
nasceranno i bambini,
con la forza, piano, piano,
dal ventre di mamme
che lavorano nei campi fertili
e nonostante il peso,
del busto curvo e sospeso,
da mattina a sera, sono in piedi,
anche se tu figlio, spesso non vedi,
il tempo si dirada, corri per giocare
e siedi a tavola per mangiare.